Buum... - e o momento caótico carente se alastra por entre as férias, que se aproxima e traz todas as expectativas do que virá a ser aventura, realidades em locais diferentes, e é exatamente isto que eu quero, viajar, ir até lá ou acolá que possa me sustentar. Taí que uma companhia faz falta, os momentos a dois que não chegam, que não se concretiza, a falta de paixão que descasca o coração, deixe ele cheio de camadas de solidão e não o encobre de algodão.
E essas férias não chegam logo, minha situação logo logo não se definirá e as preocupações já rolam e se desenrolam cabeça a frente. A vontade é só de sair, encontrar pessoas, sorrisos, conversas distribuídas.
Tô agora ouvindo Lia de Itamaracá e juro, no mais sincero do meu peito, que queria passar meu reveillon com meus amigos, com aqueles que já de parte me entendem e se confiam. Eis que não sei, Capão pode ser, tranquilidade, pessoas procurando natureza, desequilíbrio tranquilizante. Dizem que lá também é muito interessante. Posso me jogar, ou ficar mesmo perto do mar, que é o maior desejo de todos acumulados até então, mesmo com os de solitude, de madrugadas desacompanhadas, passadas sem carinho.

Há de se ter confiança, um litrão de paciência e de oportunidade. Agora também me vejo dali mais adiante, vou me escavando... descobrindo possibilidades reais, concretas, sentimentais.

no teu maior dos dias
mesmo sendo seus outros dias
tão grandes quanto você o é e se faz
eu lhe entrego minha saudade mais rasgada
a mais desbotada pelo tempo que passa e se consome
a saudade mais banhada de mar e poesia, de dor contínua

Eu sou sua grande poesia parida
E eis o que de maior eu te ofereço
Sempre será isso, o meu amor mais profundo
e imutável que se traduz em palavras de poema
Esta aí, a minha força que te alcança e nos aproxima
Por que tu
É a maior poesia
já dada a mim pela natureza

o que te escrevo agora nunca se acabará
Você, o meu amor da vontade de estar mais junto se longe
e mais perto se perto, e mais aclopado se mais unido

Mãe, desejo-lhe tudo que na natureza contenha o mais puro Bem
a mais alegre festaria, os jardins mais belos, as praias, os rios, a força
tudo que do melhor se faça.

Te amo com gosto de lágrimas e felicidades.

Tô com mente entupida de tanta coisa, de tanto querer. É confusão normal, daquelas brabas que dá em período de princípio de aniversário, uma agonia de quem passa por turbilhão de bombas de tudo, gritos e silêncio, pessoas e perfumes, imaginação e futuro, sem serenidade de juventude pertubarda com espera de se fazer mais um ano, de completar mais um ciclo, um circo de tanta alegria e agonia, feitos drama de insonso humor, mais humor. Ah... o Humor

Tô com uma inadaptação fulgaz da cidade, dos homens endinheirados, da esquizofrenia da servidão.

Eis que uma alergia me contaminou, daquelas brabas, de espirros ao ver, ao sentir, a ouvir, o errado atual do mundo, de como tá tudo desvirtuado de tão poucos virtuosos.
Tô também com aquela complicação dos dias que antecedem de perto o fazer anos. Vejo minha vida sendo a melhor que eu poderia escolher pra mim, tô tão bem, que tenho conseguido me futucar, me superar, me vencer e me deixar. Não gosto tanto da ordem. Gosto insandecidamente da liberdade e procuro transcender os meus sentidos para ver o melhor, o que mais de agrado tem o mundo escondido, a mostrar, a se amostrar, ousada em sua grandeza e sabedoria.

Repito sim, frases se repetem com outros sentidos, a repetição faz a mudança. Cansa... torna o movimento diferente e agora é mudança... para melhor, para eu acrobata de grande vontade da verticalidade de tudo e da horizontalidade dos outros. Anseio por jardins como a primavera que me pariu.

Para voltar à praia, é insuficiente a demanda total de sofreguidão
toda ânsia torna-se no seu máximo, um grão transparente
Hoje, minha alma já contêm mais areia
quilômetros estou das ondas, e já sinto nosso balançar
conjunto. As horas demoram em se tornar salgadas
e meus pêlos imploram, a cada vento, claridade.

Pela minha natureza litorânea, o mar é imã e retornada
A beira de cada grão úmido iniciando o líquido, lembra
quenturas habituais desde as primeiras brincadeiras
Calor que me trouxe o costume de ventiladores
e lençóis finos à noite para cobertar pernas
Sucumbo aos banhos diários da tiragem do suor.

Hei de me morenar, de tomar chuva de sorriso de sol
de percursar estradas em caminhos de irmãos
e por lá, sentir o profundo descontentamento em
lá não mais estar, quando chegar a lágrima de voltar.

Com conchas ao redor, cruzo o horizonte em todo maresia
numa só légua de canoa que passa antes por mim e depois
cruza o oceano, em tempo leve, brisa de navio, trilho aguático
E assim, acampo o eu meu na sombra do despertamento.

Se todas as noites fossem recheadas de pessoas, como as das rochas que são cercadas de natureza, eu, continuamente pediria mais e outras vezes silêncio. Aí é quando caminhando, defronta-se com a contradição da nossa espécie, do vasto mundo, do puto diluído fluído que somos por sermos energia de intelecto mal possuída.

O meu medo me humaniza
transparece o quanto de horror
por aqui, nas veredas de dentro
ainda faz a tristeza persuadir
o frágil amor-próprio que
tenta, pela força que lhe foi atribuída
sobreviver nas pancadas de
esquecimento da minha machucação

Estou aqui entre desconhecidos
deles para mim, pois poucos
deram um quarto de passo
ao descobrimento das potencialidades
que penteiam o meu ser
e me arrumam para a arte
Enferniza-me o irreconhecimento da voz
A música que me entranha a alma d'água

Tudo calma, pois o futuro é o espirro
chega inesperado, revelador
Agora, eu me sinto tão ingênuo e
criança, que temo a mordaz vida
Sinto o desencaixe e choro ao telefone
ao beliscar da data da mãe
Cadê ela que sempre separou meus
choros e jogo-os fora fedidos?

Aponto o dedo com lágrimas e saudade
Quero ela, a amada a-mãe-te
Preciso da sua segurança que já
sentiu as arguras e por elas continua
vívida. Destrói minhas dores, mãe
Pega-me tu nos seus abraços e cheiros
Consola minha andança em mastros e
Revigora-me os músculos para as porradas

Minhas três filhas se chamarão: Camomila, Calêndula e Crisálida. Três luas minguantes.

respira bem, levanta as mãos e já com os braços pendurados, utiliza suas dez bifurcações e tenta tocar violão, todos os dias, agora vão ser a renúncia dos empenhos acabrunhados do ontem. Livre Sensação Descalça, quero a sigla na minha boca.

Entram-me em segredos as minhas dores só por mim sabidas, vontade de nem ao menos achar sobre o desprezo que teimo em sentir. Isto me arrasa tão completamente a ponto de não saber fingir, só fugir. E é quando eu acordo que pioro cada vez mais, caindo e me jogando em bingos de precipícios, enfiando-me em podridão por muito acanhar da rebeldia, da mínima sabedoria. Nem os extremos qualitativos classificarão a dignidade da verdade e da mentira proferidas em prol da fuga que só, e somente eu, sente seu grau, seus ais e seu cais. Tudo o mais, é ânsia de futuro e produção, e a minha atenção agora é rastreada ao perigo dos meus vícios mentais, dos meus tombos mortais e dos meus colapsos semanais.


martelam na mente, cotidianamente, disciplina, livros, pesquisas, salário e documentários, há de desbravar matas em campos etruscos de luta. Que o meu olhar sobre as coisas não me mate como górgonas.

Abaixo das árvores, existem chão e folhas desmaiadas
e nas árvores se concentram as sombras da vida
o espelho natural de cada forma
Tentando ser o seu silêncio e a sua altura
hoje, mais do que qualquer parte do ocorrido
escrevo letras tortas em linhas difusas
cotidianamente reformadas e reconstruídas
Não adianta gritar, fugir, bufar, dormir, ir a margem
Um certo inescrupuloso dia, infalivelmente te puxará
pelas roupas da vida e te jogará a praga da escolha
A desnecessidade de cada coisa em cada tempo
Tudo há de ser contemplado e movimentado
num único instante para os múltiplos sentidos
pois, qual a graça de se utilizar um de cada vez?
o objetivo deve ser o uso de toda capacidade, idade
e profundeza das sépalas do sentir, caso de aguardo
Dentre os medos a ser destemido, lá está o mais
perigoso e o mais comestível, o abraço do chão
onde se pisa, onde se semeia, onde nos fecundamos
para o mundo, a grandeza de se auto-sustentar
perante a vida, sendo, o que por todos agoras, existirá
Esse parimento diário é inssossegado
a ferida sempre nascida e depois cicatrizada vêem
pelo fato simples de habitarmos conscientemente
o mundo, as salivas, os suores, as lágrimas, os excrementos
Hoje eu me calo muito mais, hoje me ponho mais em cantos
A quantidade de besteiras que eu nutro é proporcional
a que eu descarto, empurrando-as do mais alto sacrifício
montanhoso que existe, entre os vales do pensar e do agir
E quando esta tragédia melódica e passageira, passa
tudo o é mais leve e o convívio palimpsesto desencadeia poesia
Possivelmente, a incerteza é o que dá a válvula de rumo
pelas trajetórias, e no inverno não há pesca de fantasia
só perpassa a solitude e o próprio acalento, as observações
ínfimas devem aos menos cair passageiramente na mente
e o contato com o âmago, deve ser sem subterfúgios e olheiras
Há de se centrar, de querer colo quente, de criar mares remotos,
sambas efusivos, aderência táctil com outra pele de sabor cheiroso
E, um dia, contornarei a sombra do meu amor numa parede
marcarei seus traços únicos, sua frente, seu perfil
e registrarei nesta fotografia de concreto, seus contornos mais
belos, mais captados pela minha imaginação quando meu
corpo vai de encontro, à noite, à cama. Quem me dera esse gesto
medieval de troca de beijos, cheiros e desenhos, giz de carvão
Moreno, quando houver a sintonização, não demore até chegar
São destas palavras que se vê o veredicto imposto ao artista
a prisão da ilusão, a busca do entardecer palpével, dos mergulhos
sinestésicos, da saudade constante das vivências e da pulsação
Eis o motivo hoje, pelo qual, as minhas tardes são inteiras
de possíveis tarefas e as minhas mãos possuem formigamento
Continuarei sóbrio diante do mundo, esmudecido à competição
pois não haverá, um santo dia, um anjo barroco, um orixá negro
que conceba a superioridade humana, diante de outro igual
Da parte contemporânea que me suga e me inunda
sei que é o meu sexo canalizado em outra esfera
sei, que sempre assim serei afogado
sou, no momento agora, a pirâmide mais alta
o ápice, o alge do meu eu nessas beiradas
Daí, tanta necessidade de esprimir os poros
em busca de expressão, de exclamação
Vontade de improvisar ramos floridos, cachoeiras
ações melodramátricas teatrológas de norma culta
e brandar a todos os pontos cardeais
a tagarelar acima e abaixo das camadas atmosféricas
o senso do ridículo que os humanos teimam em cultuar
Aí estão espalhados os cacos do sistema
Mais do que visível, é inaldível a insensatez
do que aí está, dos desfortunados do conhecimento
da não-noção indagadora e participativa do espaço
de tanta gente abaixar a cabeça e aceitar a desonra
a indignidade da falta de sonhos, da fome, do submundo
a ilegitimidade da propriedade, das classes, do privilégio
Juro não conseguir entender a submissão
a calação, a ausência de inquietação
- sêmen da revolução e da mudança -
o motor da prostituição da mão-de-obra
pra sustentar o peso da sobrevivência
Hora de guardar a indignação e desfoca-la
Não! não... nunca... sempre não para este ato.
Hora de se asustar com o psicohorrorneumático
que varre a vida e elabora a morte
Hora de desobedecer e abarrotar o silêncio
com o grito, a feição de bobalhão subversivirá
Hora de reparar nos detalhes, nas unicidades
Hora de enaltecer as cores invisíveis
de ser bamba entre os padrões
de futucar os leões nas suas instalações
Hora de chorar, de escrachar, de escancarar
Hora de agora, servir à liberdade
plantar abacateiros e torrar farinha
plantar mandiocas e cozer
plantar tomates, cebolas, alfaces e colher
plantar e desfrutar plantas de poder
plantar pés e braços e mãos e cabeças
e suvacos e cabelos e barrigas e pernas
de ávores pelos quitais afora
Hora de cativar e ser amável
de cuspir nos caretas moralistas, apita
Hora de acabar a escrita
Hora de continuar o complexo
a lírica mente ativa
o desconexo

O aceno encena os pertences do bem viver
As trajetórias do agora em conviver
entrelaçam caminhos no alvorecer
pelos dias e encontros do acontecer

Estar, falar, sorrir entre amigos do ar
traz as sintonias da transa do avançar
pelas descobertas em sempre desdobrar
do agora e depois recíproco em se aproximar.

São as amizades, a porta translúcida de se ter
a base de si construída no infinito do confiar
zelando a tradição da múltipla espécie em ser

E grato a gestos, abraços e vastas idéias a socializar
Eu sinto estar prestes a participar e me envolver
da arte e do conhecimento matriz, deste início secular.

escrito num dia bom. =D

O cofre, estava cheio de frio e medos e preguiça. O pensamento acerca dos pensamentos que não me pertencem, é de uma inutilidade tão pertinente e incómoda, a ponto desta insistência querer ser vomitada mesmo com dedos na guela não adiantando.

O fato de cargos, é um desperdício da capacidade humana, nutram-se disso e se auto-comerão.

Cansei da visibilidade, sempre marginalizei a minha arte e por isso mesmo, até hoje duvidam dos meus bons extremos; dos meus bons modos depressivos, sentidos e festivos de escrita; da peste da música que me exclui da humanidade e se concentra tão fortemente em mim de uns tempos pra cá. Têm entreolhos, quando não sem-olhos, para as minhas profundidades, e todas as minhas forças não serão desperdiçadas no auto anunciar. A surpresa serve pra montar nas costas como num susto.

Odeio a minha preguiça contínua, o aprisionamento do meu tempo, a descarga da minha liberdade.

Caso não estivesse nu para eu mesmo, talvez desencadearia uma amarração de ruínas e pessimismos, mas percebo uma inquietação soluçante nas entranhas. Canso de escrever sobre mim, mas a necessidade de tal é como o funcionamento do organismo depois do almoço bem servido, preciso cagar fossas astrais. Sendo um qualquer, e assim querendo continuar sendo, pois é pelo avesso disto que alguns se auto-intitulam o ser do cuspe mais distante entre os demais, continuo a fecundar o mais novo exercício moral-cognitivo da abstração. É urgente abstrair.

In-decidir-se logo é o caos, o cume da serra, a válvula intérmina do conflito - confio em não ser carma astrológico.

O vento martelava com zunidos o frio, e o cofre enfiava-se entre cobertores e travesseiros por não saber enfrentar a acidez das asas, por isto, de uma só pena. Os passos exigem bênção de escolhas, sorrisos e abortos de verdades. Aquele isso de outrora, vai de encontro com o é das minhas coisas, e o é com o isso é um embate mísero, pois o é, é tão mais quanto as suposições, e com ele eu me apego e me apego a mim. Carrego-me comigo mesmo por todos os sois que tentarem ofuscar pelas cercanias de olhos que enxergam as luas em uma lua só. Flores e sabiás para o esquecimento e para o progresso, danças místicas para a imitação dos caminhos sôfregos, ritmicamente acelerado para compor em minutos os acúmulos de anos. Todos são florestas.

Ponho uma sentença temporal nos meus escritos juvenis, a menos que eu perceba ser as inconstâncias, meu vilão.

Tenho andado meio parnaso ultimamente
pontes, mares, amores, dessabores
juntados com outras palavras
fazem-se poesia de aguardente?

Presumo que poesia não é tão simplesmente
feita em cacos de átimos arrastados
Àquela poesia atemporal
hoje pelos dias lidas e declamadas
foram feitas por mãos, subjetivamente
tão aprumadas e vastas
quanto as suas transcorrentes iluminação
do interior ardente-cinematográficamente.

O resto é desabafo, rascunhos de pensamentos
rabiscos do sentir, tentativas de expressão
corrida contra a depressão, mas
Alego ao coração, a sua mais forte expressão
Que assim o seja sempre ativamente
pois, tudo quanto ao contrário a isto
é reprimir-se por entre fossas
de caminhos incorretamente.

Quem dera eu, leitor certa feita
obrigado de Augusto dos Anjos
Agora, tocaria na bela nomeação poesia
como o cuspe mais gritante
como a natureza mais valente
da condução ao timbre
de tambores ancestralmente
mudos-retumbante.

Não, meus caros...
tudo não é qualquer coisa
Poetizar o redundante lirismo
é catar no mínimo vocabulário
a flecha certa traduzente
da mais fugidia sensação e razão
que capture por entre o mundo
os signos secretos cautelosamente.

Sei que o mundo é aureolado
por poesia em suas entranhas
e isso é subjetividade nos elementos
Que à todos, a escrita seja constante
e as insignificâncias, transcritas
Será o poder do tempo que, ou as descartará
- mesmo não as sendo inúteis -
ou as elegerás, sorrateiramente.

Nem a minha tentativa rimada
obra do incômodo contínuo perturbável
faz da minha merda respeitável
Só sei que poesia gostosa merecida
é de todo um conjunto silábico
alta unicamente inclassificável
Sem decalcadores anunciantes de si
de falas demasiadas mente(s)-insuportável, chatas.


ps: Imagem fruto de um pedido em meio preguiçoso, fruto de conversas madruguentas. Aqui está a arte, que eu poderei ver e lembrar sempre que me for pedido pelo intocável.

boa tarde daqui praí, ou boa noite daí pra cá


Muitas sinceridades escondidas e maltrapilhas
devido a isso, viver em sociedade em companhia com os mais diversos olhares é sempre um fardo, nas costas explicitamente pesada, a cruz de cada em ser gente. Eu gostaria de não pensar na aceitação, nem nas interpretações e possibilidades, só queria fluir juntamente com a vida sem muitas estranhezas. O primeiro passo para isso talvez seja a confirmação do que realmente temos ou somos, afim de que ao continuar do caminhar não se tenha, nem curtas nem prolongadas, pertubações.

"uma noite longa, pra uma vida curta"
e a transcedência dos sentidos possibilita esse contato cada vez maior com a verdade das coisas. E mesmo que a essência de todos nós se espelhem - o caminho do bem - há tantas individualidades e vistas de um determinado ponto que a convergência, mesmo na diferença, é deveras dificultoso e meritista. Devido a isso, me chamam (próclise depois da vírgula sim! Vamos parar de pensar no português que não é nosso, o idioma consenso, é o brasileiro) de louco e chato, e por causa de todo o início deste parágrafo, tenho como hábito, o encanto pelas pessoas e por todos os mundos individuais que elas reinam para si. As relações, o agir e o escolher, fazem com que eu aprecie os espíritos na sua integridade, sem deturpações do meio; e as pessoas são os meus maiores motivos para a decepção e a gratidão.


São tantos os achares, mas uma coisa eu sei, acredite em você, mesmo que só você saiba daquilo que guardastes de bom em ti, não importa mais nada em ninguém, seja sincero, autêntico, não se reprime, busque sempre pela liberdade, e o exercicío da realização das vontades tem de estar em concordância com o respeito e a consciência. Não quero palavras que soem a moralismo e utopismos ufanistas, isso pra mim foge de todos os conceitos e crenças, só o é somente a integridade do existir, essa anunciação do amor.

Tá bom, sei que a música é a invasora constante nos meus dias, intrusa bem vinda pelo meu corpo e alma, sem exatidão pelas vidas afora do quanto me é e do quanto eu participo e me incluo em cada nota lançada na atmosfera. Na experiência única que tive na noite passada, eu senti a diluição do palco e o entrosamento pela simpatia, com algo que pairava no céu por mim nunca sentido e contemplado, não era chuva, nem chuvisco, nem neve, nem orvalho... era algo, mistério da natureza. E lá, eu só sentia o prazer de lá estar, com as pessoas que lá dançavam, com as desculpas agora consumadas, fruto talvez do meu desagradável receiar em incomodar ou ferir, mais além, o medo de não fazer com que tudo possua plenitude, ou seja, querer incompatível com meu estado humano ainda pertencente aos caos.

E durante todos os processos de pensamento que se consumaram na abertura sensorial, uma música em especial me incomodou, me fez refletir demais, e tomar decisões agora já desconstruídas. Preciso, num outro momento, escrever sobre o meu cabelo, sobre cabelo, belo, sobre as minhas teorias cabelísticas enfeitadoras do ser. E sobre esse momento, eu tenho a dizer que entendi as mensagens visuais que me chegaram, os pensamentos que se diluiram em água e por mim foram capturados. Percebi os olhares, aquietei-me, disfarcei (como todo mundo disfarça na incomodação) e a idéia se fixou. "risos... q vc é meio Idéia Fixa...risos". Deveras acho que sou... pq essa frase também não me sai da mente e nesse desdobrar, muitas outras idéias passageiras e acumuladas, se conectaram... e tudo isso me beneficiou, isso é o que importa.
Alguns planos se arquiquetam no destino.

eu pertenço à sua história ?

O lugar de criação, após o nascimento, era um território de intensa amálgama de sentimentos e contradições, vida ao avesso, desejos sublimados, descontentares e aprisionamentos internos. As nuvens nunca se inteiraram de belo em pleno céu, nem ao menos as cores festejaram a infância da inocência e de muito mais foram o sufocamento, a ânsia por libertação e crescimento, a opacidade do destino e a vontade de correr e percorrer as fronteiras e companhias.






Parabolicamente,
desconectaram os sinais possíveis com o mundo, mas não ocorreu nenhuma perda de si próprio no deserto que ali jazia, os dedos sairam inteiros; as pernas também, essas um pouco tortas; a respiração continuou sendo a válvula de ar que se restringia às alergias; os fios de cabelos agora cresciam ininterruptamente como forma de revolução; a altura não cresceu; as sobrancelhas não quiseram se separar, e assim sempre hão de estar; as unhas não ficavam mais tão profundas, bulidas e ruídas como antes.


E a necessidade de explodir é quase que instantânea.

Vendo o dois mil e oito.
Arrematei os ultimos minutos do meu 2008 com frustação. Eis que me deparo diante do que não tinha planejado, aliás... do que tinha esperado, mas nada como uma boa dose de resignação e contentamento, algo já do meu costume em tempos de vida vivida.
Destarte empurrei delícias para o interior, deliciei-me de tudo que pude sentir pela mastigação e estando em casa, uma complementação de leitura e beijos e abraços Naquela Dona do meu Reino.

Em ócio de aproximar
Cá estou, emoldurando as férias enfim chegadas, chegando doente, melhorando e terminantemente enclausurado dentro de casa. Esses meus tempos têm sido tomados a cada golada com muita sede e bom deguste. Nestes meus novos tempos, a minha família está mais perto de mim, mais do que no tempo em que com ela convivia, tenho aprendido a saber mais como é o meu pai, tenho aproximado mais os papos com o meu irmão, tenho me inteirado mais sobre a nobreza e sabedoria da Dona do meu Reino. Com ela, tenho lançado a fleça do meu destino e feito castelos de beijos insitentementes.
Um hábito de amor, beijar, abraçar, beijar, abraçar, beijar Aquela Dona do meu Reino. São tantos dias longe dela que penso na vontade de beija-la e no não poder quando essas vontade me abusam, abafa-me uma saudade acumulada de quere-la sempre e mais, e quando perto, desfruto o máximo possível da pele dela, do seu perfume natural, das suas mãos de mãe !

E me emociono a cada palavra ou pensamento que se refira a ela. A Dona do meu ReinO !

Solidão
Esses dias de casa se configuram com muita comida, muitas conversas, muito sono e muito tédio também. É época para saber quem são realmente os meus. Na tesitura desta cantiga não vejo por quais espaços enquadra-la por aqui, talvez seja por que estes espaços não o existam ou talvez os meus espaços não o sejam dos terrenos das ilhas, por onde nasci ventado pela brisa do mar. Faço para que nada me afete demasiadamente, os complexos fugem mas os recapturo e torno a esquece-los na medida do impossível. Sem maiores quereres e esperanças, aproveito o meu "instante já" tempo, na minha pequena aldeia no morro da Conquista.

Vendo dois mil e oito [2] - vagações futuras
Uma das classificações temporais marcantes, quiçá seja 2008. Ano de muita colheita e fartura, muitos tornados e conhecimentos, muitas novidades e novas molduras, muitas descobertas e conquistas, muitos experimentos e desassossegos, muitas vontades e libertação, muitas andanças e novas afeições, muitas graças e muita paixão.

O ano do muito, do novo, do ser. Ano inesquecível, que possa não ter tido fim ainda, 2008 continua para mim, e os meus pressentimentos fortíssimos, são de que ele não termine jamais. Venham todas as viradas do ano, mas 2008 continuará. Nada de apeguismo ao passado, pelo contrário: fome do mundo! O presente e o futuro agora me pertencem, o passado agora essencialmente me forma e se faz marcante, em nenhum outro estágio da minha vida essas temporalidades realmente se fizeram acontecer, mas agora elas tomam seus lugares e lembranças confiáveis.

Porém, nada fora em vão. 2009 já se inicia, novamente, com novidades e com muitos caminhos a tracejar. Novos outros pressentimentos: 2009 será um ano de algumas consolidações. Até porque a vida é uma múltipla construção e desconstrução, desmorono-me a cada agulha furada e reconstruo tantos tijolos de mim mesmo que as vezes me perco, depois me acho entre ruínas e esperanças, noutras vezes fortifico-me e o ciclo segue, e eu não sei mais de nada. A minha vida persiniana é assim. A libriana também.

Crisálida
Tem um buraquinho, lá, aonde no frio me escondo e me descubro, capaz de sediar as minhas tranformações. O meu casulo sou eu mesmo. Sempre de mim sai algo que não sei, e as asas, são sempre invisíveis.