Dentro de mim têm um poço.

Um poço de criações que fica na maioria das vezes inerte... E que por alguns segundos de desesperante necessidade, tem a terrível força de me fazer anota-las em papeis, em rabiscos nas agendas ou nos espaços cibernéticos da minha própria autoria.
A vida é uma criação... Criamos a ação pertinente para nos manter imortais como somos. E tudo isso nada mais é do que a dinamicidade da vida, seus círculos circuladores gingantescos, seus trânsitos neurôticos, suas ondas do mar, suas gargalhadas e desesperos. Tudo é a mais pura ação da criação, da materialidade dos pensamentos.

Eu crio a minha criação, vinda daqui ou dali, ou de qualquer outra parte que me possa transbordar de vontade.

Essa minha criação é abrupta e talvez incessante, um tanto agoniante entre meus dedos e meu teclado do computador, talvez conturbadamente cheias de verdade... Não sei se alguma coisa disso importa! O que importa é a criação, é sermos a nossa própria repetitiva criação dentre as bem-aventuranças que conjuramos sobre nós mesmos, sob o próprio poço, no qual ora estamos inseridos ora ele apenas vaga por dentro de nós.

Todo esse culto paramentado pode ter uma continuação posterior, alguma brecha que mais tarde deverá ser preenchida, corrompida, estrapolada.